Pincelada

Me descubro con cada vida que plasmo,
mis manos de tinta llenas van revolcando,
colores brillantes de almas que sin fines dormirán eternamente.
Despertar es casi utópico, Por qué no solo es querer sino ser.
Que es lo que te puede limitar en mi mundo,
cuando tienes pinceles que dibujan en mi, solo arboles,
lejanos al existir de mi veda.